[1474] Carte postale d’Utopia

Comm' si la terre penchait, mes orteils, le sable, la mer, le ciel bleu

Tu te souviens de cette ruelle devant laquelle nous ne sommes pas passés ? Nous sortions du restaurant, nous avions descendu à deux cette bouteille fameuse de Bourgogne, j’étais gai, j’avais envie de toi, je t’ai proposé de nous soustraire du regard des nombreux passants de la grande ville où nous n’étions pas en nous faufilant dans cette ruelle. Nous avions fait à peine deux mètres que les lampadaires se tamisèrent, ne produisant plus qu’un mince filet de lumière. Tu n’étais plus qu’une ombre chinoise, la clameur de la rue voisine s’était tue, tes deux mains ont solidement agrippé les barreaux de la palissade que nous longions, tu as relevé ta croupe pour qu’elle pointe vers le mec – moi ! – et tu as dit avec ces mots de lave que je n’ai pas encore entendus : « Prends-moi ! »

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