[399] Il était une Foix – Main pleine (4/5)

f75e38dc37e72927a42d864b5ce5de31.jpgIl était une fois un garçon qui séduisait par l’entremise de son burp (voyez comme cette série est interactive, je profite de ce billet pour rebondir sur un récent commentaire). Il était une fois une fille, par l’odeur alléchée, qui vint tournoyer autour de ce qui semblait être un agréable pot de confiture, elle-même burpeuse, qui suscita également l’intérêt du pot de confiture sus cité. La séduction répond souvent à la séduction.

Je rouvre ici une parenthèse afin qu’un lecteur, ami tout de même, qui ne lirait que les billets sans prendre le temps (ou sans l’avoir) de lire les commentaires, ne puisse pas se plaindre que je fasse les choses en douce ou hypocritement. Alors je l’affirme haut et fort : oui, le burp est un instrument de séduction. Ce serait évidemment réducteur de ne le résumer qu’à ça, mais c’est une de ses dimensions incontestables.
Sans prétendre tenir ici des propos ayant valeur de vérité universelle, je pense qu’un certain nombre de burpeurs pourront  faire leur, tout ou partie de mes propos. Pourquoi écris-je ici ? Pour quoi ? Premier élément de réponse : parce que je me plais « dans » Internet. J’ai aimé, auparavant, passer un temps fou à rencontrer des gens via le Minitel et depuis 1998, Internet a pris le relais. J’ai essayé plusieurs canaux de rencontre, ICQ, l’IRC (qui pour moi s’approchait beaucoup de ce que permettait le Minitel), puis les sites de rencontre (Netclub, aufeminin.com, Love@Lycos…), également quelques logiciels de messagerie instantanée. J’ai aussi créé mon petit site personnel, quand c’était en train de devenir à la mode.

Est-il nécessaire de le préciser ? Fréquenter les sites de rencontres était un moyen de séduire, aussi ! Ben oui. Sur un site de rencontre, on met une ou plusieurs photos de soi, on écrit un petit texte pour se présenter et puis, selon les sites, on se contente de mener en parallèle plusieurs dialogues avec les différentes personnes qui auront éveillé notre intérêt, ou bien, sur des sites un peu plus conviviaux (à mon sens) comme l’était Love@Lycos, on peut amorcer des conversations de groupe au sein de petites communautés se formant plus ou moins spontanément par centres d’intérêt. Le but « explicite » (rencontrer des personnes in real life) devenant pour moi secondaire devant le principe moteur : rencontrer des personnes pour le plaisir de l’échange, cette rencontre pouvant tout à fait en rester au stade de l’échange électronique.

Vous voyez où je veux en venir : le burp n’est que l’occasion de faire monter d’un cran (d’un cran sérieux) ce but secondaire devant le but primaire. J’omets de mentionner que le talent d’écriture du burpeur, sa capacité à donner à lire des textes dignes d’intérêt, que ce soit sur le fond ou sur la forme (et dans la mesure du possible sur les deux) personnalise (égotise ?) un peu plus la relation. Ici vous êtes « chez Comme une image ». Ce n’est pas comme « chez l’Homme du Moment » ni comme « chez Lib » (trois burps hébergés par des plateformes dédiées aux burps). Alors que sur Love@Lycos, la page de présentation de libellulina ne se distinguait pas beaucoup de celle de j_i_p. Notez bien qu’on peut prolonger encore la comparaison entre site de rencontre et burps avec leurs points communs (sur L@L, il y avait aussi des « stars ») et des différences (sur les sites de rencontre tout le monde est logé à la même enseigne, sur les burps il y a trois castes qui cohabitent : les burpeurs, les commentateurs réguliers mais qui n’ont pas de burp, les lecteurs silencieux – environ 90 % de mon lectorat, estimé-je à la louche, je trouve ce chiffre énorme tant on a vite l’impression de ne s’adresser qu’à ceux qui réagissent).

Évidemment, il y a sur les burps, en plus de l’aspect séduction plus ou moins mis en avant, une démarche éditoriale, je n’ose pas dire « littéraire » (au mieux, « lit et ratures »), m’enfin je vais pas m’éterniser sur ce sujet, je suppose que mes lecteurs sont au courant de ce qu’est un burp, je voulais juste mettre en lumière la moins évidente parenté avec les sites de rencontres, ces lointains cousins.

Le cycle du burpeur
Ceci est ma tentative de reproduction d’un schéma que j’avais trouvé sur Sexe’n Love’n Gaudriole il y a bien longtemps, mais que je n’ai pas réussi à retrouver au moment de la rédaction de cette note. J’en ai profité pour le franciser et je précise que n’importe quel graphiste aurait pu faire ça de manière plus élégante. Tout ceci est absolument sans aucun copyright de ma part. Si quelqu’un pouvait m’indiquer où trouver l’original, je l’en remercierais.

 

Cela fait donc quelques mois que S*** et moi avions fait connaissance, elle arrivant chez moi en novembre dernier (mais il semblerait que je sois allé la démarcher juste avant). Ce qui nous rapprochait ? Assez classiquement, notre âge, des frustrations sexuelles au sein de nos couples respectifs (tous les deux mariés et parents), une culture, une sensibilité politique relativement proches, compatibles en tout cas, bref, à peu près la même « CSP », et un goût affirmé pour les plaisirs luxurieux. Comment définir le lien qui nous unissait, une sorte d’amitié bienveillante mêlée d’envie, chacun étant un peu envieux, oui, des aventures que vivait l’autre (« À quand mon tour ? »), sachant que la distance qui nous séparait, nos occupations professionnelles et nos statuts conjugaux ne nous offraient pas la possibilité de nous rencontrer juste en claquant des doigts.

Une opportunité se présenta cet été. Je devais rejoindre ma femme et mes filles à Toulouse et je m’étais dit qu’en partant avec 24 heures d’avance, je pourrais faire une escale dans les environs. S*** me proposa Foix (NB : oui, normalement j’aurais dû parler des villes de T*** et de F*** mais puisque j’ai publié dans une note le circuit de mes vacances, le mystère ne pesait pas bien lourd et, en outre, je n’aurais pas pu faire le jeu de mot pourri du titre). Elle pouvait se libérer le vendredi soir. Je réservais une chambre pour deux dans un hôtel en espérant pouvoir y passer au moins quelques instants avec elle. Nous étions restés très flous sur les tenants et les aboutissants de cette rencontre. Par exemple, je ne savais pas si S*** avait « pris ses dispositions » pour passer la nuit avec moi, si jamais l’envie nous en prenait, ou si, quoi qu’il arrive, elle devait s’éclipser en pantoufles de verre à minuit (sur la polémique vair/verre, je vous invite à consulter l’abondante prose existante – Google est notre ami – avant de faire l’intéressant. Que penser de ce dialogue : « — Il est minuit, je dois filer… — On prend un dernier vair ? » Ridicule, non ? Donc : verre). Finalement, ce rendez-vous, dans ses incertitudes, ressemblait à celui de l’épisode 2 de ma petite saga estivale. À la différence majeure que nous avions pris le temps de faire mûrir un désir, désincarné, certes, mais un désir.

S*** était arrivée et sirotait déjà un verre quand j’étais encore au volant sur la route de Foix. Ces derniers kilomètres étaient éprouvants, j’étais impatient, il y avait des travaux et des encombrements monstres. J’eus la bonne idée de prendre à bord un autostoppeur, un local, qui me suggéra un itinéraire bis, lequel me fit probablement gagner une demi-heure. À l’hôtel, je prenais possession de ma chambre (« oui, oui, pour deux »). J’y étais, seul, quand mon téléphone sonna. C’était ma femme.

— Où es-tu ?
— Euh… [flottement] au bureau !
— Bon, voici mes dernières demandes : apporte-nous les CD de *** et de *** pour le voyage, et prends aussi la boîte d’Aspégic pédiatrique qui est dans l’armoire à pharmacie.
— Hum ! Mais bien sûr ma chérie, j’y penserai… [Arghhhhh]

Ma mémoire allait devoir me jouer un tour de plus… Pour l’Aspégic, j’allais à la pharmacie, j’achetais un nouveau paquet dont j’ôtais quelques sachets (en espérant que ce ne soit ni trop ni trop peu) et je le martyrisais un peu pour lui donner de l’âge. Piteux stratagèmes du mari adultère à deux doigts du faux pas, je fis une prière pour que ma mémoire soit vive à notre retour de vacances, prévu 15 jours plus tard, pour penser à faire immédiatement disparaître le paquet original. Je renonçais à chercher un disquaire et j’allais au point de rendez-vous fixé par S***, le pas décidé, le regard droit et la trouille au ventre aussi bien planquée que possible (pour faire écho à la question posée par Fée d’hiver). Quand je l’ai vue (nous n’avions pas échangé beaucoup de photos), j’ai instantanément craqué sur le franc sourire qui éclairait son visage et je lui fis écho. Ma première pensée fut qu’elle était plus jolie que dans mon imagination (enfin, mon imagination aiguillée par quelques photos). J’essaye toujours d’éviter d’idéaliser la personne que je vais rencontrer, pour éviter les déceptions, mais c’est difficile. Le cerveau a une fâcheuse tendance à l’optimisme. Là, en l’occurrence, j’avais pu le juguler. J’avais imaginé à S*** un côté austère qu’elle n’avait pas.

Il y avait ce soir là à Foix (et pour quelques jours) un Festival africain avec diverses animations : notamment un concert (je me suis dit qu’on pourrait toujours y faire un tour si nous ne trouvions pas une meilleure occupation), mais également un marché et un petit bar. Nous nous y sommes rendus et j’ai pris directement un verre de punch pour me « détendre ». Je ne sais plus dire si c’était déjà le cas avant ce verre, mais ce qui est sûr, c’est que dès lors qu’il fut fini, j’avais une sérieuse envie de sa bouche. J’étais à deux doigts, tandis que nous déambulions dans les rues, de la plaquer contre un mur pour lui faire part, avec ma langue, de mon ardeur. Je restai toutefois gentleman et lui posai cette question innocente : « Et si tu en avais envie, pourrais-tu passer la nuit ici ? » Sa réponse positive me réjouit et me fournit également des raisons d’être plus patient.

Pour autant, ma question, sa réponse, tout cela dévoilait notre accord tacite pour que cette rencontre ne soit pas qu’amicale et, assez rapidement, nous nous sommes retrouvés dans la chambre d’hôtel, petite chambre sympathique en sous-pente avec poutre apparente (je ne parle pas encore de la mienne). Nous avons alors découvert nos corps et trouvé un terrain d’entente pour nos deux façons de faire l’amour (ça n’a l’air de rien mais avec chaque partenaire – j’entends partenaire qui ne soit pas passif – il y a cette recherche, cet apprentissage à faire). Nous avons fait l’amour le soir. Nous sommes ressortis pour dîner (africain) et prendre un peu l’air. Nous avons fait l’amour la nuit. Nous avons dormi serrés l’un contre l’autre. Nous avons fait l’amour le matin puis il a fallu nous séparer. J’eus l’impression que cette rencontre, finalement, n’était que la confirmation d’une complicité qui n’était pas supposée mais évidente.
Je sais qu’on se reverra, il ne peut pas en être autrement. Seul le « quand ? » est un mystère.

Mon sexe resta rougi de nos excès tout le reste de la journée, le sien ne connut pas meilleur sort. Il est des stigmates que l’on porte sans regretter une seconde la douleur qui les accompagne.

[398] L’atroce à dents

(Le titreur de chez Lib m’a fait une petite pige. Oui, avec un G.)

Mes gencives ayant une fâcheuse tendance à être inflammées (comme quoi je ne l’ai pas qu’au cul, le feu), mon dentiste m’a conseillé deux marques de dentifrices adaptés. J’ai oublié le nom de la première, mais la seconde, c’est Parodontax.

Parodontax est fait avec des extraits de plantes, c’est donc censé être de la chimie naturelle et pas synthétique, c’est une pâte rosâtre dont le goût est, c’est le moins qu’on puisse dire, déconcertant. À mon premier brossage de dents, je me suis demandé quel était ce goût atroce et que fallait souffrir pour sourire.

Et j’ai trouvé ce petit schéma d’explication sur l’emballage :

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Parodontax : la propagande

 

* * *

Ce matin, j’étais à la pharmacie car j’en étais enfin arrivé à la fin de mon tube de Parodontax, et je voulais reprendre le dentifrice de l’autre marque, qui non seulement était moins cher mais avait un goût de dentifrice à la menthe tout ce qu’il y a de plus standard. Et qui était tout aussi efficace. Ces imbéciles de pharmacien ne l’avaient pas en présentoir et aucun nom ne me revenait. Puis, mon cerveau (fatigué) a réussi à retrouver un nom de dentifrice et j’étais tout content d’énoncer « Parodontax ! », certain d’avoir retrouvé le nom de mon dentifrice-d’avant-celui-qui-avait-mauvais-goût.

Quand la pharmacienne m’apporta le tube et que je reconnus sur l’emballage la fleur rouge annonciatrice d’un mois supplémentaire de calvaire, je n’eus pas le courage de lui annoncer que je m’étais trompé de nom (mon petit côté maso, ça ne vous joue jamais ce genre de tour, vous ?).

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Parodontax : la vérité

 

 

[397] Cécile de Volanges (6)

[Pas eu le temps ces derniers jours d’avancer dans ma série La main pleine. Petit amuse-gueule dans cette attente]

Ange aquatique

J’ai fait ma rentrée avec Cécile de Volanges. Nous étions nombreux en salle de réunion, je me suis mis un peu en retrait (ce qui me permet d’ailleurs d’écrire cette note en direct), faute de place. Mettons que j’étais au premier balcon, et non dans l’orchestre. J’avais toutefois une vue directe sur ma Cécile, installée juste en face de moi. La première chose que j’ai regardée lorsqu’elle est arrivée devant moi, c’est son allure générale, ses vêtements. Elle était d’un seul ton, de la tête aux pieds, couleur d’automne, un marron sombre, peu chatoyant. Chaussures plates de type ballerines. Je crois que je suis atteint de columbinose. Je me suis dit qu’elle désapprouverait. Columbinose foudroyante. La deuxième chose que j’ai observée, ce sont ses ongles. Ils sont courts. L’hypothèse french manucure est donc à mettre à la poubelle. Ongles courts mais propres, pas rongés.

Cécile avait le teint hâlé, les vacances n’était pas loin, mais avait les traits tirés (à l’instant, elle vient de bâiller) et le sourire rare. Ces cernes répondaient aux miennes (je dors peu, relativement mal ces temps-ci), à la différence que je ne m’étais pas maquillé ce matin. Maquillage léger, d’ailleurs, sur les paupières (toujours bleu). Chaîne fine autour du cou, mais surtout une nouvelle coupe de cheveux, ils s’arrêtent, mi-longs, à la naissance de son cou gracile.

Oh ! elle vient de me regarder, de me sourire, et juste après de passer la main dans ses cheveux.

J’aimerais bien qu’on me dise si ce fameux geste de la main passée dans les cheveux est, oui ou non, révélateur ou non d’une attitude de séduction. J’ai lu ça dans les magazines ; du coup, à chaque fois que je fois une fille qui fait ça devant moi, je suis comme un petit chien fou qui remue la queue. En vain, la plupart du temps, comme vous le supposez. Est-ce donc un gros pipeau ?

Oh ! Au fait ! Vous avez-je rapporté que Cécile de Volanges était gauchère ?
Oui, me disent quelques lecteurs fidèles de mes amis… Alzheimer ?…

 

Illustration : non contractuelle. 

     

[396] I like a virgin – Main pleine (3/5)

a6dddcd0e81b1b74ffa62a030dbce20f.jpg4d9548fb3019828d9a22645718711a59.gifa confidente ne comprend pas pour quelle raison étrange je renâcle à mettre un point final à cette liaison qui ne m’apporte, sexuellement, rien. Ou du moins le prétends-je, en apparence. Oui, certes, l’expérience d’être, une fois dans ma vie, le « premier », on peut comprendre que pour un hédoniste ouvert sur les nouvelles expériences, ça puisse être tentant mais l’expérience passée, s’avérant bancale, pourquoi persévérer ?

J’ai revu deux fois « ma vierge ». La première fois, c’était environ trois semaines après l’épisode fondateur que je vous avais relaté. Je lui avais plus ou moins promis une « deuxième tentative », mais, en toute franchise, ce n’est pas la promesse qui me motivait, c’était effectivement l’idée de ne pas m’arrêter à un demi échec, d’aller jusqu’au bout de la mission qu’on m’avait confiée et que j’avais acceptée, l’envie de retenter, l’envie oui. C’était le début de mes « vacances de célibataire ». En fait, je n’étais pas en vacances, mais je me retrouvais sans femme ni enfant à la maison. Libre de mes mouvements (hors la contrainte du travail évidemment). Activité adultérine ou pas, je conseille à tous les couples de s’offrir ces moments de repos, de répit, ces respirations.

L’avantage majeur de ces périodes c’est que l’on peut dormir avec son amante. Passer la nuit complète sans avoir à surveiller l’heure, ouh là là il va falloir que je file, vite une douche et je renfile mes fringues et je pars avec un dernier baiser sur le front, « à bientôt… ». Je me disais aussi que c’était un joli cadeau, à ma vierge, ma demi-vierge, mon ex-vierge, ma semi-pucelle (je ne sais plus comment l’appeler), une nuit avec un amant. Ça n’est déjà pas forcément génial de renoncer à quelques rêves d’adolescente en sacrifiant sa virginité à un homme marié, ah oui là on doit être carrément loin des rêves de prince charmant, alors autant limiter les aspects les plus glauques de ces situations.

Je revenais à l’assaut de son hymen avec plein de conseils (les vôtres, amis commentateurs), sur de mon fait. Faut faire comme ci, et puis si ça ne marche pas, comme ça. Elle m’attendait chez elle, cette fois. Elle m’avait préparé un charmant dîner (elle adore cuisiner, avait pris quelques initiatives, essayé une nouvelle recette, s’en mordit les doigts). Moi aussi j’avais mes recettes et moi aussi je n’ai pas fait de merveilles. Même résultat. Douleur. Arrêt. Nuit paisible, nuit douce, mais échec.

La troisième fois, c’était mardi, au lendemain de mon retour de chez G***. J’avais passé l’après-midi avec ma confidente, nous nous étions bien amusés ensemble, à nous balader dans Paris, à faire un tour à Pigalle, mais sans même nous effleurer. Si nous faisions l’amour elle et moi, on s’amuserait probablement à noter de 1 à 100 les positions du kamasoutra. Donc, elle ne comprend pas bien pourquoi le soir, je retourne chez ma grande débutante.
Parce que je la trouve charmante.
Parce que je la trouve touchante, dans sa fragilité et ses erreurs, dans sa volonté et son obstination d’aller de l’avant.

Nous allons dîner dehors. Elle s’est habillée tout en blanc et je pense évidemment au « blanc virginal » et je souris de cette allusion consciente ou non. À notre retour chez elle, j’ai choisi cette fois (je ne sais pas si c’était prévu, planifié, mais c’est ce qui m’a semblé le plus naturel, finalement) d’être moi-même. Pas engoncé dans le rôle pas maîtrisé de dépuceleur hésitant. Pas celui qui applique les recettes glanées ici ou là. Non, être l’amant que je suis, juste un peu moins avide, peut-être. Accélération. Je me suis jeté sur elle pour l’embrasser, je l’ai plaquée à même le sol, ma jambe entre les siennes, mon pubis pressant son sexe. Je l’ai déshabillée avec l’urgence du désir… Rétrogradage. Caresses plus douces, ma bouche qui couvre son corps et va goûter son sexe. Et puis cette fois je réclame. Je réclame mes préliminaires à moi. Une amante se doit de sucer la queue de son amant, même si c’est une première fois. C’est appliqué, plutôt habile, même, pour une novice, manquant un peu de vitesse toutefois.

Oui, c’est ce que je me suis dit, que j’allais faire naître son envie de baise comme je fais naître la mienne. Que c’était l’excitation la plus forte qui rendrait la défloration la plus facile. Mais ça n’a pas marché cette troisième fois non plus, elle a eu mal, encore.

J’étais dépité. Il n’était pas très tard dans la nuit, j’aurais pu rester dormir avec elle, ç’aurait été doux, certainement, mais je ne voyais pas le sens que ça aurait eu de prolonger l’illusion. Je lui ai dit que je m’en allais parce que je ne me résolvais pas à ce que lui faire l’amour lui fasse mal. Ma mission est de répandre sur la terre entière l’orgasme et pas la souffrance.

J’ai traversé la nuit tiède parisienne en vélib pour rentrer chez moi. Au passage, j’ai pris une photo. Je l’ai laissée avec ses doutes, je suis reparti de chez ma demi-vierge avec ma déception et ma demi-insouciance.

[395] Le train-train – Main pleine (2/5)

0fdd1ba25fab5a496b200c28554a5b2b.jpgebd590c125e0d645f77dcf78169f4aab.gifimanche midi (l’épisode précédent est ici), j’embarquais en TGV Gare de Lyon, pour un séjour de 24 heures à A*** où G*** m’avait invité à passer le week-end. L’invitation m’avait un peu surpris. On se connaissait assez peu, G*** et moi. Aussi bien que l’on peut se connaître par burps interposés, connaissance complétée par de brèves conversations MSN. Nous nous étions rencontrés une fois chez une amie commune, avec qui nous avions envisagés, lors d’une conférence MSN qui nous réunissait, de former un trio ensemble. À vrai dire, c’était plus par jeu que par volonté farouche de vivre ce moment et d’ailleurs la soirée que nous avons passé ensemble resta tout-à-fait sage (nous n’étions pas que tous les trois, dois-je préciser). Reste que cette conversation était la seule projection à caractère sexuel entre nous deux. Son invitation était neutre, c’était « viens ! » et pas « viens me sauter ! », ma réponse fut « d’accord ! » et pas « combien de boîtes de capotes dois-je prévoir ? ». J’imaginais toutefois qu’une jeune fille versée dans l’érotisme invitant un garçon aux mœurs légères pouvait raisonnablement supposer que corps à corps il y aurait. En tout cas, le garçon le supposait. Plan cul ou pas, je me disais que ce séjour, si bref soit-il, constituerait un petit avant-goût de vacances, j’espérais profiter du grand air et du soleil (qui manquait à ce moment sur Paris).

Une des questions qui me préoccupait tournait autour de la naissance du désir. Je tente quelques formulations : suffit-il de réunir deux amateurs de sexe ensemble pour qu’immédiatement, ils baisent ensemble ? N’était-il pas trop tôt, entre G*** et moi ? N’aurions nous dû pas attendre que quelques jeux de séduction se soient préalablement mis en place avant de nous rencontrer ? Évidemment, ami lecteur, tu pourrais penser que j’oriente un peu ta réponse. Voyons donc voir ce qui advint. (suite…)

[394] Ars artis gratia – Main pleine (1/5)

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J‘ai revu B*** samedi ; nous avions enfin trouvé un créneau qui nous convienne à tous les deux. Réservation d’un hôtel en proche banlieue, choisi justement pour sa localisation, puisque ni elle ni moi ne pouvons « recevoir » chez nous. Grandeur et servitude des amants en couple. Notre précédente rencontre s’était terminée par une note amère qui m’avait fait envisager de stopper net cette relation à peine commencée. Post coïtum, nous semblions sur des longueurs d’onde totalement incompatibles. Elle avait ses raisons de l’être, je pourrais éventuellement culpabiliser de la façon dont je l’ai « utilisée » comme simple instrument de mon plaisir. Mais en vérité, le pourquoi n’a finalement pas tellement d’importance. La relation adultère n’a pas de sens si elle n’est pas source de plaisir.
Prise de tête, donc, était la conclusion du précédent chapitre que nous avions vécu. Mais le temps a fait son œuvre et le désir a repris le dessus, l’envie partagée de réaliser certains fantasmes et la perspective d’avoir suffisamment de temps devant nous pour ne pas laisser de place cette fois-ci à la frustration ont eu raison de mes réticences.
J’étais passé à Pigalle faire quelques courses pour l’accomplissement du petit scénario que j’avais fomenté et qui me servait d’aiguillon pour chauffer B*** lors de nos échanges prodomatiques. Je n’en dévoilais rien, évidemment, je parlais juste de son existence, de la présence d’accessoires qui accompagneraient sa réalisation, libre à elle de laisser filer son imagination. Je lui avais juste dit : « la prochaine fois, je t’attache » suivi d’un « si je t’attache, je t’encule ». J’ai toujours aimé les énigmes mathématiques ; celle-ci était niveau débutant.
Je l’ai retrouvée au point de rendez-vous convenu, avec ma 106, comparse muette de bien des turpitudes, avec en son coffre mon sac, mon sac contenant mon attirail (j’ai failli écrire « arsenal »). Nous avons pris immédiatement la direction de l’hôtel ; j’avais averti d’une arrivée vers 15 heures et nous avions déjà une heure de stupre dans la vue. À peine arrivés dans la chambre, notre « séance » démarra sur les chapeaux de roue. Nous baisions avec fougue. Je la portai du lit jusqu’au bord de la table de la chambre. « Tu n’as pas entendu un craquement ? » lui demandai-je. Elle répondit que non et quelques coups de tringle plus tard, la table s’effondrait sur mon genou et avec elle, ma partenaire, la télé écran-plat et la lampe. J’arrivai par bonheur à retenir ces deux dernières, limitant ainsi la casse à un peu de menuiserie. Je préférais repousser au lendemain le moment d’avertir le personnel, histoire de ne pas plomber davantage l’ambiance et nous poursuivîmes nos ébats. L’après-midi se déroula, torride, nous récitions notre bréviaire kamasoutresque, aidés, entre autre, d’un chapelet (en silicone, non agréé par le Vatican), d’une bouteille de champagne rosé, d’une baignoire, d’une corde (20 mètres linéaires, tout confort), d’une huile de massage parfumée, d’un plug violet, et cetera. Nous avions quelques trucs à grignoter si bien qu’arrivés à la nuit, nous dûmes pas interrompre notre corps à corps par un dîner en ville. J’ai joui trois fois, ce qui est bien au dessus de ma moyenne, dont une fois, peu après son propre orgasme, au fond de son cul (je l’avais effectivement encordée au préalable : mon petit exercice de logique vous a plu ?). Cela faisait des mois (plus probablement des années) que je n’avais pas joui pendant une sodomie.

J’ouvre ici une parenthèse : je pratique en fait assez peu la sodomie, notamment parce que cette pratique ne me plaît vraiment que lorsque le plaisir est partagé. Plus souvent, la sodomie est « acceptée » par la femme, comme un don particulier qu’elle fait à son partenaire (j’entends souvent qui me disent « pas la première fois » ou « pas avec n’importe qui », alors que la fellation, généralement, fait partie du B.A.BA, « offert » à tous et dès le premier rapport). Mon plaisir « d’enculeur » a besoin d’un vrai plaisir qui lui réponde, sinon, quoi que très excité cérébralement par cette pratique (prohibé à la maison, ce qui ne peut qu’exacerber ma convoitise), j’ai dû mal à me lâcher vraiment : peur de faire mal, peur de prendre un plaisir trop égoïste. Quitte à jouir « seul », je préfère de beaucoup une fellation. La fellation est en effet une pratique à plaisir à sens unique (certes, beaucoup de femmes adorent sucer leur partenaire, de même que nous sommes nombreux à adorer lécher nos partenaires également, mais je n’ai jamais connu de femme qui jouissaient simplement en suçant une queue), qui, personnellement et pour peu que ma partenaire exerce un minimum d’art dans cette pratique, aussi des sensations que je trouve plus fines, plus précises, plus riches que celle du coït anal (comme vaginal, d’ailleurs). 

Autre envie que je partageais avec B***, envie expresse depuis plus d’un an (J*** et moi nous étions promis de le vivre avec J***, l’année dernière, mais notre liaison n’avait pas tenu jusqu’à l’arrivée tardive des beaux jours) : une escapade nocturne dans les bois. Le jeu était agréable, j’avais amené en douce une paire de menotte pour l’attacher contre un arbre. Mais la fatigue m’empêcha de jouir du moment autant que je l’avais imaginé. Nous sommes donc rentrés (oui, finalement, je l’ai détachée), nous avons passé la nuit ensemble. Nous fîmes une dernière fois l’amour au matin, prîmes un copieux déjeuner continental (j’ai même pris deux œufs à la coque, le premier ayant un peu trop cuit, je voulais le plaisir du jaune bien baveux et puis j’avais besoin de force pour la suite). Nous avons réglé à l’amiable le problème du meuble cassé (ouf, pas de facturation des dégâts ni des préjudices), puis pris la route de la gare. J’avais un train à prendre Gare de Lyon, elle avait son train Gare du Nord. Elle m’accompagna, attendit quasiment le départ de mon train alors que de tout mon corps, je réclamais un peu de solitude.
Nous avons discuté ensuite de ce sentiment de malaise que j’avais eu de sa compagnie « trop » prolongée. Elle m’a dit qu’elle avait effectivement vu que je m’étais mis en recul, à la gare, mais ça ne l’a pas empêchée de m’envoyer plusieurs SMS et de tenter un coup de fil le reste de la journée.